Отправлено 30 Июнь 2008 - 15:24
Представляю, какой поток брани и негодования выльется на мою голову, когда народ ознакомится с этой моей статейкой. Тут будет и, классическое, «Сам дурак!», и «Ах, моська, знать она сильна, коль лает на слона!», и «Со свиным рылом, да в калашный ряд!» и прочие нелестные сравнения. Кто-то мне посоветует заткнуться, кто-то скажет, что я вообще, «никто и звать никак», кто-то предложит не лезть в литературу (видимо, сам большой литератор), кто-то («большой художник» из Мухосранска) скажет, что не все мнения имеют право на существование. И так далее, и тому подобное.
Всем этим господам-не-товарищам, я скажу одно: плевать я хотел на ваше вяканье!
Имеющий уши, да услышит!
В конце концов, это просто, всего-навсего, мое мнение. Я не претендую на истину в последней инстанции.
Как сказал одни из великих: «Я с вами не согласен, но я готов отдать жизнь за ваше право на свою точку зрения!» (возможно, я слегка переврал цитату, но смысл тот же).
Итак, о чем пойдет речь в этой статье?
О мученичестве.
О мученичестве, как двигателе славы.
Возьмем, к примеру, такой хорошо раскрученный «бренд», как Иосиф Бродский.
Кое-какие факты из его биографии.
Родился в СССР. Жил в Ленинграде. Писал стихи. Не публиковался на территории Советского Союза до самого его распада. При этом, считался поэтом. Был судим за тунеядство. На суде громкогласно заявил, что он поэт, по сему его работа – писать стихи. Возникает вопрос: если человека не публикуют (не важно, по какой причине), так, чисто без ломания рук и воплей о несправедливости, - на что он живет? Ответ: Бродского содержали его родители. Целиком и полностью.
Я понимаю, «восставший против системы», «гений против злодеев»… и т.д. и т.п.
А если просто, без патетики?
Не стыдно было здоровому мужику жить на шее у престарелых родителей? Ведь не был он ни инвалидом, ни больным. Разумеется, я не оправдываю его судей, которые посадили его в тюрьму. Все-таки, в современном цивилизованном правовом обществе тунеядство не является преступлением. Хотя, и не поощряется.
Тут я прочитал статью про Александра Соболева. Человека, написавшего «Бухенвальдский набат». Возьмем его для сравнения.
Соболев воевал, был ранен, контужен, стал инвалидом. Писал прекрасные стихи. Тоже, почти нигде не публиковался. По-настоящему бедствовал. При этом работал и тянул трудовую лямку до конца жизни. Не смотря на подорванное войной здоровье и полнейшую безвестность.
Знаете, а мне вот так, чисто по-человечески, Александр Соболев больше симпатичен, чем Иосиф Бродский. И тот, и другой – еврей, оба жили в Советском Союзе, оба там страдали и мучались. Только один прославился и прогремел на весь мир, а другой так и остался в забвении. Даже после смерти.
Кстати, а сколько было таких мучеников? Ведь не один и не два.
А шнобелвку получил только Бродский.
Почему?
Хорошо раскрутили чувака.
Да, я не знаток поэзии. Поэзия, вообще, дело субъективное. Кто-то тащится от Маяковского, кто-то от Байрона, кто-то балдеет от японских хоку и танки, а кто-то, вообще, считает, что все стихи давно уже написал Пушкин.
Кстати, о Пушкине.
Была такая история.
Посадили одного еврея. За валютные спекуляции и фарцовку.
Тут он заявляет следователю: если его освободят, он принесет утерянную последнюю главу «Евгения Онегина». Ну, народ всполошился. Еврея временно освободили. И он принес, таки, этот шедевр! Все филологи, литературоведы, пушкинисты сошлись в одном – это не подделка. Парню дали свободу. А он возьми и брякни: да я это написал! Сам, своими руками! Не Пушкин это, а Рабинович!
Вот вам и Пушкин, вот вам и сукин сын!
К чему я это?
А к тому, что сейчас существует огромное количество очень талантливых авторов, которые пишут прекрасные стихи. Не хуже Пушкина с Лермонтовым. На Интернет-портале стихи-ру около трех тысяч (!) поэтов. Среди них, наверняка есть талантливые. И даже, возможно, гениальные.
И что?
И ничего.
Работают себе дворниками, сторожами, слесарями да программистами (в лучшем случае). И публикуются за свой счет.
И никаких шнобелевок!
А теперь, представим себе, что Бродский родился на 25 лет позже.
Проучился кое-как в советской школе, в 1990 году уехал с родителями в Израиль. Здесь поступить в университет не смог (не у всех гениальных филологов на это мозгов хватает), устроился работать в охрану. Писал стихи. Участвовал в конкурсах. Иногда побеждал, иногда – нет. Потом обзавелся компьютером. Стал публиковаться на разных форумах и на стихире. Участвовал в Интернет-конкурсах. Потом женился на русской туристке, приехавшей в Израиль на заработки. Через пять лет она его бросила и вышла замуж за богатого израильтянина. Публиковался за свой счет в разных изданиях. Выпускал книжечки стихов по 100 экземпляров (опять-таки, за свой счет). Много курил. В 54 года умер от сердечной недостаточности, вызванной этим самым черезмерным курением.
Вот и все.
И нет легенды.
Где же наши дивиденды?
Дивидендов нет, как нет.
Не страдалец – не поэт!
У меня есть идея!
А, давайте, устроим фирму по раскрутке мучеников?
И название подходящее ей дадим:
«Мученик-инкорпорейтед»!
Вот где Клондайк-то!
Мучеников много. Среди них, изредка, попадаются, даже, талантливые мученики.
Будем вкладывать в них деньги. А там, глядишь, и нас с вами помянут «незлым тихим словом». А потом - проценты с публикаций, опять-таки!
Это все к вопросу о «голых королях от культуры».
Искренне Ваш,
Евгений Добрушин.