Лирика. Стихи из вашей коллекции
#1421
Отправлено 06 Октябрь 2014 - 10:12
Мудрость — к дряхлым, слава — к мёртвым,
Белой ночи дым беззвёздный
В небе, низко распростёртом —
К нам с тобой, идущим розно.
Всё приходит слишком поздно:
Исполнение — к желанью,
Облегчение — к недугу.
Опозданья, опозданья
Громоздятся друг на друга…
Сизый свет течёт на лица,
Купола́, ограды, шпили…
Снится может? Нет, не снится.
Вот он, город-небылица,
Мы одни из прочной были, —
Взгляды ту́склы, лица постны.
Всё приходит слишком поздно:
К невиновным — оправданье,
Осуждение — к убийце,
Опозданья, опозданья,
Век за них не расплатиться.
А мечтали! Жадно, слёзно
Здесь вдвоём — сквозь все запреты…
Всё приходит слишком поздно,
Как пришло и это лето.
Грустно невских вод теченье,
Время дышит грузно, грозно.
Слишком позднее прощенье…
Всё приходит слишком поздно.
Ирина Снегова, 1961
#1422
Отправлено 10 Январь 2015 - 19:03
у февраля закончится завод. Холодной крышкой ляжет небосвод; настанет март, а может быть, сентябрь.
В окошке — вороньё, поля и грусть, проселочная пьяненькая Русь. Найди одно отличие хотя бы:
вчера, сегодня, через сотню дней. И сколько ни подстегивай коней, несет тебя привычная кривая,
да только все не вынесет никак. Подали б небеса хотя бы знак, куда плетется не переставая
твоя подслеповатая судьба... Плетись, плетись... Погони и пальба не в моде нынче — в моде лишь сонливость.
И жизнь твоя уже перевалилась за метку "сорок" ртутного столба.
Тогда
вдали тебя поманят города, в которых не бывал ты никогда, в которых побываешь ты едва ли.
И сразу от дверей — дорога вдаль, ревет мотор, утоплена педаль, и ночь, и сигарета на привале —
лишь выйди за порог. Давай, решись! Схвати за оба уха эту жизнь и поцелуй в оскаленную морду.
Там ждет рассвет, огромен и бордов, там струны телеграфных проводов готовы для финального аккорда.
И ты поймешь, что кончилась игра, и что не важно, кем ты был вчера, поскольку победителей не судят.
И ты шагнешь. И может быть тогда кривая все же вывезет туда, где хорошо.
И где тебя не будет.
Павел Шульга
#1423
Отправлено 03 Февраль 2015 - 13:33
Льющаяся в трубах водосточных,
Никогда ты не узнал бы точно,
Что оставил дома, уходя…
Ты искал себя, разлуку для,
Всё бродил, суров и неприветен,
По закатанной в асфальт планете,
Но рождалась песня слуха для.
Из синкоп, срывающихся в крен,
Из аккордов, падающих с крыши,
Этот зов, не хочешь, но услышишь.
Скрипы трапов - скрепы перемен.
А потом каштаны зацвели,
И покрылись сумрачные склоны
Невесомой нежностью зеленой,
И взметнулись крылья у земли.
Преодолевая смерть и тлен,
Вновь летит она, легка, куда-то.
И по краю лунного заката
Ты идешь ко мне сквозь толщи стен,
Ты б не возвратился в тихий дом,
Тот, который строили мы вместе,
Там, где дождь по водосточной жести -
Лишь мотив, что слушают вдвоем.
Ирина Власенко
#1424
Отправлено 06 Февраль 2015 - 22:16
Мы сядем все за праздничный обед,
Места пустые за столом оставим
Для тех, кого сегодня с нами нет.
Глядят со стен родные лица:
Тот не пришел и этот не дожил...
Нас не учила бабушка молиться,
Я сам молитву эту сочинил.
Молюсь за своего отца,
Который не увидел нас,
Молюсь за каждого бойца,
Что умирал по сотне раз.
За тех, что молча шли к печам,
За тех, кто с песней шел на танк,
И за того, кто по ночам
Писал дневник, как Анна Франк.
Гремит салют, и веселятся дети,
Оркестр играет в городском саду,
И в этот день так ярко звезды светят,
Что забываешь желтую звезду.
Давайте петь и веселиться,
Не каждый раз бывает день такой...
Но если кто-то хочет помолиться,
Пусть, не стесняясь, молится со мной.
Молюсь за тех, кто спит в земле,
За школьных сверстников моих,
За женщину в глухом селе,
Что прятала детей чужих.
За Бабий Яр, за Сталинград,
За тех, кого не дождались!
За всех, кто не пришел назад,
Чтоб мы сегодня собрались.
А.Хайт
#1425
Отправлено 14 Февраль 2015 - 14:11
Тревожен сумрак поутру.
По-прежнему так много знача,
Как смутный говор на ветру,
Случайной кажется удача.
И, всем привычкам вопреки,
Щеки, как встарь, прикосновенье,
Мгновенье, вечер, откровенье,
И столкновение руки
С твоей рукой.
Слова туманны,
Слова случайны, речи странны,
Рассвета отзвук грозовой
(Святое таинство обмана)
Как заголовок над главой
Давно забытого романа.
Ян Бруштейн
1964
#1426
Отправлено 01 Апрель 2015 - 09:08
Жизнь здесь идёт так же, как и когда−то:
гордо «несётся» трамвай куда−то
мимо кофейных, где чашка латте
стоит дороже билета в театр
(но не в кино).
Солью посыпаны улицы. С неба
сыпется снег на советские ели,
и у крещенских морозов в преддверии
город украшен мастикой белой.
Белым-бело…
Жизнь здесь подобна игре в карты:
в шкуре одной единица и туз.
И на метро в лингвистический вуз
едут будущие эмигранты.
Как и когда−то…
Лена Зински
#1427
Отправлено 09 Февраль 2018 - 15:58
Скажи, так что твоя душа,
поэт?
Далёким отблеском дисплеева огня,
что будишь ты в глазах пришельца в ноосферу?
…Что движет заблудившимся в тенётах,
когда бредёт он по линованным полям?
И что ему разверзшиеся хляби
твоей души,
поэт?
Ну почему?!
Наш неизвестный
Ускользает, не сказав,
ни слова,
ни единого…
#1428
Отправлено 25 Апрель 2018 - 23:55
вдоль артерий шоссе,
сквозь дым,
я иду на восток, упираясь душой в рассвет.
дождь с уставшего сердца тяжелый осадок смыл -
пять десятков стихотворений,
несколько нервных эссе.
сердце стянут жгуты - амнезия, стальной контроль,
отупляющая усталость от крайне-бескрайних мер.
маска, скальпель, пинцет:
операция над собой
(до крови вскрывать пунктуацию,
резать сердечный нерв).
это - новая откровенность: режь себя и пиши.
наболевшее из вздувшейся вены - на самый верх...
я в стихах открывал хоть и тёмный, но край души.
фонарём на границе империи
плыл рассвет.
властелины сбросили скипетры - драка за власть и хлеб,
но для некоторых лишь вечность - единственный визави.
в душной комнате есть часы (ну, а значит - и враг), поэт
нарушает императив
разжиревшей,
тупой любви.
потолок убегает вверх. пол шатается. за окном -
триллер пасмурной осени,
электрическая заря.
и не выйти из комнаты, спутанной волокном
одиночества и любви -
всё безнадежно,
всё зря.
но поэзия есть откровение в полночь, ночной звонок -
и гудит в висках,
и щемит тоска
(трубку лучше не брать).
ведь поэт - не лезвие бритвы,
не острие - кровосток.
и стекает тонкая струйка времени,
и дрожит рука.
я не вижу начала пути - ведь здесь важен только конец.
достучаться до ржавых небес не выйдет, поэтому и тогда -
я, готовый расстаться, пожалуй, останусь здесь.
в золотых руинах ваших сердец.
сегодня и навсегда.
Андрей Орловский (Одесса/Москва)
#1429
Отправлено 11 Февраль 2019 - 21:27
И Пушкин улыбается на площади.
И город поразительно красив!
Газон лесною кажется поляною,
фонарь – луною. И брожу я пьяною
походкой, оставляя след-курсив,
и напевая песенку чуть слышную.
Играет ветер сорванной афишею,
читая вслух четыре буквы: МХАТ!
А кони, возомнив себя Пегасами,
над клумбами, как будто над пампасами,
стремглав неудержимым вихрем мчат.
Окружена особняками старыми,
ночными пробираюсь тротуарами
туда, где радость смешана с тоской.
Бульварные скамейки да излучины
до сантиметра навсегда заучены,
и выделены жирною чертой.
Здесь памятными стелами и плитами,
подсветкой электрической залитыми,
дома гордятся. А над головой
Два скакуна из племени икарова:
по масти от гнедого до чубарого
за место в небе бьются меж собой.
На них созвездья сверху смотрят выспренне.
Они ж копытом бьют. И сыплет искрами
на мостовую мелкое стекло
дождя. И в это самое мгновение
бронзовогривый жеребёнок гения
пытается подняться на крыло.
Любовь Гудкова
#1430
Отправлено 11 Февраль 2019 - 21:35
свернувшись, как кошка...тепло и неслышно дышит.
и греет, и греется. пульсом стучит в висках.
она настоящая и не бывает бывшей.
она не стареет - взрослеет, меня обняв,
и страхи кошачьи разглаживают морщины,
чтоб не потеряться и не потерять меня,
и страх перед сном, укрывающим наши спины,
вплетающим в пульс на виске волосок седой,
но если заснуть,то уже он совсем не страшен.
она засыпает и дышит тихонько мной,
вдыхает моё, а потом выдыхает наше,
и я незаметно вдыхаю её тепло,
её по - кошачьи совсем невесомый выдох.
и бога молю, чтобы всё это не прошло,
а он посылает нам страхи, но так, для вида...
Лев Либолев
#1431
Отправлено 17 Февраль 2019 - 01:06
когда кончится это
бесконечное душное, жаркое лето.
Мы надеемся, ждём, мы мечтаем о том,
чтоб скорее пришло
то, что будет потом.
Нет, пока настоящее не начиналось.
Может, в детстве...
ну в юности... самую малость...
Может, были минуты... часы... ну, недели...
Настоящее будет потом!
А на деле
На сегодня, назавтра и на год вперёд
столько необходимо-ненужных забот,
столько мелкой работы, которая тоже
никому не нужна.
Нам она не дороже,
чем сиденье за чуждым и скучным столом,
чем свеченье чужих городов под крылом.
Не по мерке пространство и время кроя,
самолёт нас уносит в чужие края.
А когда мы вернёмся домой, неужели
не заметим, что близкие все почужели?
Я и сам почужел.
Мне ведь даже неважно,
что шагаю в костюме неважно отглаженном,
что ботинки не чищены, смято лицо,
и все встречные будто покрыты пыльцой.
Это не земляки, а прохожие люди,
это всё к настоящему только прелюдия.
Настоящее будет потом. Вот пройдёт
этот суетный мелочный маятный год,
и мы выйдем на волю из мучившей клети.
Вот окончится только тысячелетье...
Ну, потерпим, потрудимся,
близко уже...
В нашей несуществующей сонной душе
всё застывшее всхлипнет и с криком проснётся.
Вот окончится жизнь... и тогда уж начнётся.
Сергей Юрский
1977
#1432
Отправлено 17 Февраль 2019 - 01:35
Здравствуй, [мой люби…][мой хоро...] далёкий.
Можно я побуду чуток собою?
Не ищи подводных камней, упрёков
В этих строчках.
Видно, пьяна весною…
Может и не важно кем мы расстались.
Может и не надо вздыхать да плакать.
В уголь превратились давно кристаллы –
Жги да наслаждайся.
В фигурках шлака
Можно обнаружить изящность мира…
Знаешь, он не так уж бессмертен/прочен…
Ты прошел по жизни моей пунктиром,
но по всей длине и…
Не важно, впрочем…
Я осталась прежней. Но где – не знаю.
Где-то в деябре. И на сердце слякоть…
Я – восьмое чудо? Одна восьмая…
Отцвели цветочки.
Не будет ягод.
В общем, поумнела и всё в ажуре.
Если не считать, что скучаю очень:
Стоит на секунду глаза зажмурить –
Становлюсь всё более одиноче...
Почему-то часто, коль песня спета,
Отголосок долго тревожит душу.
Календарь усердно колдует лето –
Время допивать кипяток от пунша,
Снова улыбаясь себе помадно,
Прячась от людей в лабиринтах комнат.
(Выйду из себя – не вернусь обратно)
Значит, до свиданья.
Пиши.
[Лю…]
Помню.
Наталья Маржан
#1433
Отправлено 17 Февраль 2019 - 12:26
Как этот юноша прелестен –
Льняные кудри, ясный взор!
Поет о родине он песню
На изумрудном фоне гор.
Раздольна песня и красива,
Как утром трели соловья,
Звенят в ней молодость и сила,
Восторг и счастье бытия.
Вот начинают парню вторить –
Сперва один, за ним другой,
И закипает песня в хоре,
Как нарастающий прибой.
Певцы смыкаются плечами,
У них на всех – одно лицо.
Созвучья бряцают мечами
И наливаются свинцом.
По городам, лесам и пашням,
Среди вселенской немоты
Они вышагивают маршем
И топчут мирные цветы.
От этой песни смуглый мальчик –
Один из множества в ряду,
Накрыв худой ладошкой, прячет
На сердце желтую звезду.
И закрывают окна люди,
Услышав, как гремит в ночи:
«Моя отчизна да пребудет
Превыше всех иных отчизн!»
А бог войны под эту песню
Над миром властвует, пока
В пустых руинах не исчезнет
Ее последняя строка.
Очнутся люди утром майским,
Но захотят ли помнить впредь,
Как юноши с глазами Марса
О родине умеют петь.
Инна Заславская
#1434
Отправлено 17 Март 2019 - 11:03
Это не поэт Юрий Костров, живущий ныне в Киеве, а Владимир Костров из Москвы. Местные жители рассказали
нам там историю, о том, что во время войны немцы расстреляли гетто и закопали убитых в землю именно на
этом месте. Уже в советское время там налили озеро. И там при нас катались на лодочках, совершали всякие
веселые вещи. Костров (он вообще-то русофильский парень) вдруг возмутился, сломал удочку и сказал:
«Я не могу здесь удить рыбку!»
И тогда я написал эти стихи, а потом Марк Шагал сделал иллюстрации к ним."
Андрей Вознесенский
Зов озера
Памяти жертв фашизма
Певзнер 1903, Сергеев 1934, Лебедев 1916, Бирман 1938,
Бирман 1941, Дробот 1907, Лебедев 1916, Бирман 1941,
Румер 1902, Бойко оба 1933...
Наши кеды как приморозило.
Тишина.
Гетто в озере. Гетто в озере.
Три гектара живого дна.
Гражданин в пиджачке гороховом
зазывает на славный клев,
только кровь
на крючке его крохотном,
кровь!
"Не могу, - говорит Володька, -
а по рылу - могу,
это вроде как
не укладывается в мозгу!
Я живою водой умоюсь,
может, чью-то жизнь расплещу.
Может, Машеньку или Мойшу
я размазываю по лицу.
Ты не трожь воды плоскодонкой,
уважаемый инвалид,
ты пощупай ее ладонью -
болит!
Может, так же не чьи-то давние,
а ладони моей жены,
плечи, волосы, ожидание
будут кем-то растворены?
А базарами колоссальными
барабанит жабрами в жесть
то, что было теплом, глазами,
на колени любило сесть..."
"Не могу, - говорит Володька, -
лишь зажмурюсь -
в чугунных ночах,
точно рыбы на сковородках,
пляшут женщины и кричат!"
Третью ночь как Костров пьет.
И ночами зовет с обрыва.
И к нему
Является
Рыба
Чудо-юдо озерных вод!
"Рыба,
летучая рыба,
с гневным лицом мадонным,
с плавниками, белыми
как свистят паровозы,
рыба,
Рива тебя звали,
золотая Рива,
Ривка, либо как-нибудь еще,
с обрывком
колючей проволоки или рыболовным крючком
в верхней губе, рыба,
рыба боли и печали,
прости меня, прокляни, но что-нибудь ответь..."
Ничего не отвечает рыба.
Тихо.
Озеро приграничное.
Три сосны.
Изумленнейшее хранилище
жизни, облака, вышины.
1965
#1435
Отправлено 20 Сентябрь 2019 - 15:54
Эту чашу с тобою я выпью до дна,
Чтобы вспыхнуло и отгорело.
Между мной и тобой: ничего и стена.
Не посажено, и не созрело.
Без тебя - ощущенье слепой пустоты,
Обжигание холода снежное...
Я хочу, чтобы ты говорила мне "Ты",
И глаза были - нежные-нежные...
А с тобою, как будто дыхание гроз,
Что сверкают в дали, но ни капли
Не упало с небес, ничего не сбылось.
Мы как в сказке - журавль и цапля.
Без тебя ощущенье слепой пустоты,
Обжигание холода снежное.
Я хочу, чтобы ты говорила мне: "Ты",
А глаза были нежные-нежные...
Мы сумеем ль прорваться сквозь снежную муть,
Прикоснуться друг к другу и слиться
В двух размытых фигур проясненную суть
И, взлетев, о стекло не разбиться?
А пока - ощущенье слепой пустоты,
Обжигание холода снежное.
И все так же не вместе пока: я и ты,
И глаза только - нежные-нежные...
Серхио Лайме
#1436
Отправлено 21 Октябрь 2019 - 00:15
Сколько в колоде тузов, сколько прорех в кармане,
Чьи тебе снятся сны, где случится упасть,
Сколько красивых слов ложью тебя поманят?
Этот волшебный дар мне словно в горле кость.
Словно в ковер-самолет вшитые грубые нити.
Словно в чужую жизнь вбитый последний гвоздь.
Я - твой маленький бес. Я - твой ангел-хранитель.
Давнюю пустоту залив молодым вином,
Уехать в глухую даль и не вернуться вовсе...
Как убедить друзей, что дело в тебе одном,
Что лето мое прошло и правит отныне осень?
Я не желаю знать, куда приведет твой путь.
Есть ли на нем любовь? Прошлое в ритме танго.
Я приглашу тебя на танец когда-нибудь.
Я - твой ослепший бес. Я - твой бескрылый ангел.
Светлана Смолина
#1437
Отправлено 21 Октябрь 2019 - 00:27
И все что ценно - спрятано внутри.
Разложено. Закрыто. Упаковано.
Не оставлять прожорливым сомненьям
Ни редких строк, ни стоптанных штиблет.
Мелодия - прощанья грустный штрих, -
Слоняется по изможденным комнатам.
И я, забыв про голод и пельмени,
Прижмусь обеспокоенно к тебе.
Чуть слышно время рифмами шуршит,
События переживая заново.
И пыль. И непроявленная пленка.
Весенний незатейливый сюжет:
Суббота. Переезд. Поток машин.
Дрожат колени, как перед экзаменом.
И слабый плач соседского ребенка -
Необратимо прошлое уже.
Евгения Бахтерева
#1438
Отправлено 27 Декабрь 2019 - 01:20
И повисло на них и качается, как на качелях,
И ему невдомёк, и ему не понять, что не хочется
Мне сегодня играть в это глупое «верю - не верю».
У кровати моей грусть тихонько присела на корточки,
Молча смотрит в глаза, будто ищет своё отражение...
И осенней прохладой опять потянуло из форточки...
И стреляет бессонница памятью на поражение...
А на улице дождь... Понимаешь, у неба истерика -
Об асфальт разбивает со злостью хрустальные капли...
Я начну о тебе забывать... навсегда... с понедельника...
Но пока не решила с какого... так что - «до завтра»...
Алена Серебрякова
#1439
Отправлено 27 Декабрь 2019 - 03:21
И в тебя я влюблен не по памяти и не заочно,
Твои очи сухи, потому что тихи наши ночи,
В глубине океана не слышно надводных стихий.
Потому что любовь иногда порождает любовь.
Я к коленям повинным прильну головою повинной,
Плотью к плоти, душою к душе, чтоб связать пуповиной,
Чтоб текла в наших жилах, как прежде, единая кровь.
И глазами для глаз становясь, и рукой для руки,
Можно зеркальцем быть для луча и для голоса - эхом,
Целиком помещаясь друг в друге, и плачем и смехом,
Мы плывем под водой, на воде оставляя круги.
И отпущена ночь, чтоб друг другу шептать пустяки,
Чтоб не смел я уйти, сделай что-нибудь ложью любой,
Потому что стихи иногда порождают стихи,
Потому что любовь иногда порождает любовь…
Юрий Лорес
#1440
Отправлено 24 Июль 2020 - 09:17
Сказала мама как-то раз.
Я буду помнить умирая
Ее коротенький рассказ.
Когда она в тюрьме сидела,
Была беременная мной,
В забитое окно глядела.
Там луч небесно-голубой
Сквозь дырку от гвоздя струился.
И с ним проник весь божий свет.
Он раз'яснить ей умудрился,
Что нет тюрьмы, и смерти нет.
А вы не верите. Не верьте.
Как мама знала, верю я:
Вся жизнь свидетельство бессмертья.
Как луч из дырки от гвоздя.
Ани Бердичевская